La perversión de la imagen como disfunción lúdica.
Psicotronía, caspismo, nihilismo y puterío fino. Poca cosa más encontrarán en este lar.
OTROS BLOGS DE CONDICIONES ADVERSAS
ARMADAS Y PELIGROSAS
Acabo de terminar La Pell Freda. Me ha gustado el espíritu de novela de aventuras clásicas, que me ha llevado a recordar antiguas lecturas de Jules Verne como La Isla misteriosa o El Faro del Fin del Mundo. Pero aún me ha gustado más el viraje narrativo que aparece a la mitad de la novela, ahondando en el aspecto psicológico de los personajes y las múltiples lecturas que de ello se desprende, siendo inevitable no pensar en una alegoría del colonialismo europeo del S.XVIII. Tengo ganas de leer Pandora en el Congo, también de Sánchez Pinyol, donde por lo que tengo entendido, profundiza aún más y de manera más directa en las barbaridades perpetradas por Europa en sus colonias africanas, pero ahora me apetece aún más hacerme con un ensayo.
Ballard habría disfrutado con este alucinante anuncio realizado por la TV de Gales para advertir del peligro que supone el uso del teléfono móvil mientras se conduce.
PERROS CALLEJEROS II - José Antonio de la Loma (1979)
Por fin nos hemos podido acercar al CCCB para ver la exposición «Quinquis de los 80. Cine, prensa y calle». No cabe decir que me ha encantado, de manera que he salido con el libro oficial bajo el brazo y con ganas de dar cuenta de los visto en un post. Mientras lo preparo dejo unos cuantos carteles de cine quinqui que harán las delicias de sus ojos talegueros.
Me pasé unos cuantos años dirigiendo un programa de cine para una emisora de radio local. Siempre intenté mantenerlo como un pequeño secreto ya que la gente creía que se trataba de algo muy interesante y divertido, cuando en realidad no lo era. Y reconozco que me resultaba cansino tener que dar explicaciones sobre por qué hacia algo que en el fondo no me gustaba o por lo menos me resultaba aburrido. Otro de los motivos por los que mantenía mi actividad en secreto era por el temor a la avalancha de preguntas (a cual más estúpida) que se avecinaban:
–Entonces… te gusta mucho el cine, ¿no? (Coño, pues claro) – Y… verás muchas películas (Y dale) -Te escucha mucha gente (Pues más bien no)
Pero lo peor llegaba cuando intentaban hurgar un poco más y llegaba la pregunta que más odiaba:
– ¿Me podrías recomendar una película?
En ese momento se me acostumbraba a poner la piel de gallina. Para la mayoría de los mortales, recomendar una película puede resultar algo de lo más vulgar, pero para mí es algo importantísimo. No solo indicas donde se puede gastar su dinero, sino que de alguna manera te estás desnudando ante él. Recomendar una película, supone decir cómo eres, cómo piensas, con qué disfrutas. Y no hay nada más desagradable, que recomendarle a alguien una película que me haya apasionado y días más tarde encontrarme con la persona en cuestión y escuchar algo tan chirriante como «-…Aquello te gustó. Yo me quedé dormido a la media hora» Es entonces cuando florecen dos sentimientos:
1º Tierra trágame. ¡Qué vergüenza más grande!
2º Este tío es un idiota. No se entera de nada. Me ha humillado diciéndome que aquella obra maestra es una mierda. Y entonces contengo las manos en los bolsillos para no sacudirle y con ello romperle la cara y la amistad.
Es por ello que con el tiempo ideé una respuesta que en su momento creí inmejorable:
–Ya no hacen películas buenas. No vayas al cine y mejor vas a videoclub.
Y entonces le sacaba, a bocajarro, la lista de las películas que debería esforzarse por ver. Mis obras maestras. Los trabajos a los cuales les rindo culto y pleitesía:
– Carretera Perdida
– Vertigo
– Sed de Mal
– Repulsión
– La Mirada de Ulises
– La Naranja Mecánica
– Barton Fink
– El Ángel Exterminador
– Apocalypse Now
– El bueno, el Feo y el Malo
– El Quimérico Inquilino
– Belle de Jour
– Crash (La de Cronenberg, por supuesto)
– Arrebato
– Quiero la Cabeza de Alfredo García
(…) y así hasta quedarme extasiado, sin aliento para poder continuar enumerando las películas que se aglutinan en mi imaginario. Y finalmente añadía:
– Como puedes ver, la película más nueva de todas las que he mencionado tiene 13 años, por lo que me reitero en que, mejor no pierdas el tiempo yendo al cine. Aunque (Añadía) dudo que te guste ninguna de ellas.
Me encanta la idea de acabar con todo para volver a construir sobre las cenizas. Pienso que pueda ser una utopía libertaria, aunque yo lo prefiero vincular a la desmitificación, derribar lo sagrado, pisarlo y crear de lo mitificado una vez depurado. Es por ello que me gusta Duchamp y releo el Manifiesto Amarillo. Así que me ha sorprendido que aún hoy haya quien continúe apostando por denunciar el esnobismo del arte y decida atacarlo frontalmente. Es el caso de National Art Hate Week que, pese a tener un cierto tufillo mercantilista en todo este tinglado, no deja también de tener su gracia que se desprecie el arte creando arte. Y como mínimo, nos quedan unos estupendos carteles.
(De izquierda a derecha) Donald Cammel, Dennis Hopper, Alejandro Jodorowsky y Kenneth Anger
Tan solo por haber sido el creador de obras como Santa Sangre o El Topo, Alejandro Jodorowsky se merece mi más profunda admiración, respeto y pleitesía. Dicho esto, no consigo entender su deriva al reinventarse como escritor de libros de autoayuda cual Paulo Coelho de supermercado. No seré yo quien critique las bondades de la psicomagia, pero si su alejamiento del discurso surrealista.
Todo esto, viene a cuento tras recuperar una entrevista que Popular 1, le dedicó en el número del pasado mes de mayo, donde Jodorowsky, se despachaba con respuestas como la que aquí transcribo:
(…) El ser humano va a entrar en una revolución poética; el cerebro mismo va a sufrir cambios. De hecho ya se está cambiando. Hay cerebro reptiliano, el cerebro mamífero… después nuestros cerebros intelectual y emocional divididos, luego crearemos un cuarto cerebro. Los niños van a mutar. Vamos directos a la mutación. Por un lado grandes mutantes positivos, y por otro lado grandes mutantes negativos. La próxima guerra no será entre nacionalidades, sino entre mutantes.
Bien, tómenlo como les apetezca, quizás no se haya alejado del surrealismo y nos esté tomando el pelo a todos.
S. Me ha enviado uno de esos emails masivos,que tienen como única finalidad la de acumular el mayor número posible de direcciones de correo electrónico, para que alguien se beneficie de ello enviado publicidad a mansalva. Por lo general no acostumbro a hacerles demasiado caso a esas cadenas. Su contenido monotemático de chascarrilos malos, sexo cuartelero y buenrollismo de alcantarilla me aburre y acostumbro a mandarlos directamente a la papelera sin ni tan solo haberles dado una sola oportunidad.
Por suerte, me he encontrado con uno que me ha gustado. Se trata de las fotografías del supuesto cadáver de una sirena encontrado en Venezuela. Las imágenes fueron tomadas por el trabajador de una empresa petrolera del sector, justo antes (claro está) de que aparecieran las autoridades competentes y retirasen el fiambre en el más absoluto secreto.
Si ustedes se fijan en las imágenes, observarán como la sirena rezuma a cartón-piedra. Vamos que alguien la ha sacado del estudio de alguna empresa de efectos especiales y se ha dedicado a hacerle unas fotografías en la playa más cercana a su casa. Y este es el aspecto que más me interesa: la capacidad de Internet para amplificar leyendas urbanas, conspiranoias o medias mentiras que repetidas millones de veces por la reverberación que produce Internet llegan a ser creídas, aceptadas o simplemente llegan a formar parte del inconciente colectivo de una población cada vez más informada, pero también cada vez más engañada.
Moby es uno de esos artistas que los escuché con ganas en su momento pero tardó poco en aburrirme. No podía separar su música de las sintonías para anuncios de televisión, así que le di carpetazo y olvidé rápidamente su trabajo. Así hasta que me he enterado de que para su nuevo álbum, David Lynch se ha encargado de realizar el clip de Shot in the back of the head. Una pequeña joya de animación que esconde todo el universo Lynch en unos pocos minutos, por lo que aún me entran más ganas de ver Snootworld, el que sería su primer largometraje de animación.
A las pocas horas después de la muerte de Michael Jackson, los paralelismos entre Jacko y Elvis me resultan abrumadores. Encumbrados a la mayor gloria de un particular Olimpo, donde tan solo algunos escogidos consiguen ocupar el trono, para después ser vapuleados por quienes en su momento les adoraban. Ambos fueros dioses y freaks en vida. Muertos vivientes en un engreído mundo de daltónicos envidiosos que un buen día decidieron hacer la zancadilla a quien ostentaba el poder.
Los últimos años de Jackson, se me antojan como aombrosamente similares a la época de Las Vegas de un Elvis gordo, consumido por la droga y provocando la risa con sus movimientos de kenpo sobre el escenario. Me recuerdan a la angustia en vida de Jacko en el vaivén de los juicios, a su mortecina piel descolorida o a la metafórica mascarilla que le acompañaba cuando se “relacionaba” con sus congéneres.
Michael Jackson nunca me ha gustado, tampoco Elvis Presley, al menos como músicos. Yo fui uno de los pocos que nunca compraron el Thriller y continua sin despertarme ningún entusiasmo la obra de Elvis. Pero si me interesan como iconos, símbolos hedonistas y autocomplacientes que son el perfecto reflejo de la sociedad envidiosa que los entrona y derrumba.
Por suerte, la muerte tiene un abrumador poder depurativo. Quizás por el mismo hecho de que todos acabaremos tarde o temprano espichándola y no queremos que nuestra conversión de carne a ceniza se pueda ver enturbiada con chismorreos, redimimos a nuestros monstruos, borramos el lado freak para reconvertirlo en épico y re-engendramos al mito para convertirlo en inmortal: Michael Jackson no ha muerto. Todo ha sido una conspiración para poder escapar de la presión mediática y desde hoy reside en la misma recóndita isla del Pacífico donde se refugió Elvis en 1977.
El CCCB vuelve a acertar con “Quinquis de los 80. Cine prensa y calle”, una exposición donde se repasará el sub-mundo del extrarradio y su repercusión social y cultural durante la década de los 80.
Me inclino ante la justa idea de darle el merecido protagonismo cultural a uno de los momentos cruciales de la sociedad española, que cansados de recordar los 80 en España con las aburridas batallitas de La Movida, llevadas a cabo por las elites pudientes se ha omitido la “otra” cultura, la periférica, la del barrio, la que trapicheaba (y trapichea) con papelinas en los descampados y se autoconsumía en la nada, la que no tenía cabida entre la sociedad medioburguesa a la par que le proporcionaba las justas dosis de miedo que necesitaba para seguir ostentando su vacua superioridad.
Llevo días repasando la ingente cantidad de imágenes recopiladas de internet, que se acumulan en el disco duro de mi ordenador y he observado que de todas ellas existe una gran cantidad de fotografías en las que aparecen mujeres empuñando armas. No tengo ningún tipo de fijación por las pistolas ni la pólvora y prefiero no sacar ninguna interpretación freudiana de este hecho. Pero lo que me ha parecido más razonable es recopilarlas y darles vida en forma de blog. Para ello, he creado una nueva bitácora (Que para nada tiene la intención de sustituir a Condiciones Adversas) a la que he llamado ARMADAS Y PELIGROSAS, donde las iré colgando hasta que se agote el disco duro o deje de encontrar más.
Para quienes nos iniciamos en esto de los tebeos durante los años 80 y nos nutrimos con las lecturas de Corben, Wrightson, Frazetta, Bruce Jones y todas las glorias que Josep Toutain nos dejaba en la abultada sección de cómics del kiosco. Cuando no existían librerías especializadas en tebeos, ni falta que hacían pues los cómics y las revistas de destape ocupaban la mayor parte del escaparate sumiéndose en una deliciosa comunión que provocaba el delirio. Para todos nosotros que hoy ya somos un poco más viejos y añoramos el mundo de hayer, la muerte de Pepe González es una triste noticia. Vampirella se queda huérfana aunque sin lugar a dudas vivirá eternamente.
S. notó el fuerte golpe en el lateral derecho de su coche. Hundió el pie en el freno y la inercia la arrastró cien metros hacia la cuneta. Agarró con fuerza el volante. Su cuerpo estaba rígido, se negaba a abrir la puerta y comprobar lo sucedido. Pensó que aquello que había atropellado bien podía haber sido un animal, un perro quizás, al que los faros del coche hubiesen deslumbrado.
S. abrió las manos, se quitó el cinturón de seguridad y puso los pies sobre el suelo. Comprobó que no había otros coches, la carretera estaba aislada del exterior, nadie pasaba por allí. Desandó los cien metros que la separaban del accidente y comprobó como sus peores augurios se cumplían. Sobre el asfalto yacía el cuerpo de un hombre joven. No presentaba demasiadas contusiones, quizás fue un estúpido golpe en la cabeza lo que le hizo perder la vida. S. se sentó sobre su pecho, le limpió la cara, acarició su cabeza, le besó en los labios y durmió con él toda la noche.
No acostumbro a mirar ningún tipo de entrega de premios cinematográficos. Ni Oscars ni Goyas ni ninguno que se les asemeje. Los veo como fiestas endogamicas y ombliguistas, donde se le permite tener acceso al espectador cual voyeur despistado, para que escuche la retahíla de halagos y lloriqueos hacia sus compañeros de profesión. No seré yo quien lo critique, el sarao se abre a los ojos del espectador, con voluntad de distraer, pero me epata ver el mismo guión autocomplaciente.
A pesar de ello, ayer me tragué la ceremonia para ver como Jesús Franco recogía el Goya de honor. No me sorprendió su discurso, lucido pero contenido, pero valoré el hecho de que por una vez se tenga en cuenta el cine que se hace en la sombra, el cine creado con libertad y por supuesto sin autocomplacencias ni ombliguismos.
«…A lo largo de Crash he tratado el automóvil no sólo como una metáfora sexual sino también como una metáfora total de la vida del hombre en la sociedad contemporánea. En este sentido la novela tiene una intención política completamente separada del contenido sexual, pero aún asi prefiero pensar que Crash es la primera novela pornográfica basada en la tecnología. En cierto sentido la pornografía es la forma narrativa más interesante políticamente, pues muestra cómo nos manipulamos y explotamos los unos a los otros de la manera más compulsiva y despiadada.»
Jolanta Umeckta, gestualización distante, fría como un témpano que parecía hacer explotar en cualquier momento la tensión sexual acumulado por el trio protagonista de El cuchillo en el agua. Su reducida proliferación ante la cámara, no impide que una sóla película valga por toda una filmografía.
Catherine Deneuve, la erotización del celuloide
Catherine Deneuve, musa erótica que en manos de Buñuel, en Belle de jour se convertió en un volcán sexual. Su distancia ante la cámara provocaba una morbosidad sin precedentes en el espectador, convirtiéndolo en el voyeur de sus ocultos instintos primarios.
Rosanna Arquette, la cicatríz como fetiche
Rosanna Arquette, la morbosidad y fetichismo encarnados en cuerpo fragmentado y erosionado por el metal. Si bien Ballard ya había hecho carne el personaje de Gabrielle, en Crash, Cronenberg supo darle luz y despertar la morbosidad por sus heridas, sus aparatos ortopédicos, su cojera…
Kim Novak, el doble misterio de Hitchcock
Kim Novak, el doble cuerpo de Madeleine/Judy ofrecía en Vertigo una de las dualidades más asombrosas. El bien y el mal en clara yuxtaposición, la realidad y la ficción y aquella espiral que hacía caer a James Steward en sus redes.
Patricia Arquette, la obsesión de David Lynch
Patricia Arquette, mujer fatal, el misterio como eje críptico de Carretera perdida. Devedora del personaje de Kim Novak en Vertigo, supo llevarlo más allá y lo erotizó hasta convertir su personaje en objeto de deseo y perdición.
T. Abrió los ojos al escuchar el fuerte estruendo. La oscuridad invadía la habitación, estaba desorientada, perdida. Aquella no era su casa y tampoco sabía como había llegado hasta allí. Palpó las paredes hasta encontrar un lugar por el que salir, pronto descubrió una puerta que le condujo al distribuidor de la casa. Tanteó entre las habitaciones vacías hasta encontrar una salida al exterior. En la calle se apelmazaba un buen grupo de gente que en silencio miraban hacia el suelo. T. se quedó atónita al comprobar el inmenso agujero que había aparecido en la calle, creando un círculo perfecto, de paredes completamente lisas que se perdían en el infinito. El vacío produjo en T. una extraña atracción erótica y rápidamente notó la necesidad de acercarse hacia el borde del abismo. Desplazó la linealidad de su figura hacia el frente y se dejó caer para volver a empezar.
He recopilado unas cuantas portadas de la revista LIB. Las encontré en Todo Colección y no me he podido resistir a subirlas al blog. Todas las que he seleccionado pertenecen a la década de los 70 y 80, cuando el destape era inocente y, quizás por ello, hoy rezuma a romanticismo casposo.
Lo mejor de estas portadas son sus titulares. Fíjense y descubrirán algunos tan brillantes como: “La orgía de Lucía Bosé”, “Rock Hudson, violado a los 18 años por un camionero” o “Violeta la Burra, el travesti más cateto” ¡Soberbio!
Hace tiempo que le doy vueltas a la idea de hacer una entrada sobre El Prisionero, pero el respeto que siento por la que sin lugar a dudas es la mejor serie de televisión, me lleva a retenerme por temor a no estar a la altura. Podría pasarme horas hablando sobre el prisionero número 6, sobre las incógnitas que plantea la obra y la feroz critica al sistema, donde todos somos prisioneros, del sistema, de nosotros mismos. Algo así como lo que expuso Buñuel en El Ángel Exterminador, nada nos impide encontrar la libertad, sin embargo, somos incapaces de conseguirla.
El motivo de esta entrada, no es para ponerme a hablar de El Prisionero, sino de la muerte el pasado martes de Patrick Mcgoohan, protagonista, creador y alma mater de la serie. Espero que tras su muerte, no se tire adelante la adaptación de la serie al cine, que estas cosas nunca se llegan a hacer bien.
He estado ojeando el blog del polifacético Hernán Migoya y me he encontrado con esta interesante ¿caricatura? que Nono Kadáver ha realizado a Carod Rovira. No pienso entrar en el juego de juzgar al político, Si les apetece háganlo ustedes, de hecho hace tiempo que la política me produce sonoros bostezos. Pero encuentro fascinante la obra, lástima que el autor de Toni Bolinga no se prodigue demasiado por internet. ¡Quiero más!
Leo con interés el reportaje aparecido en el diario Público, el pasado 30 de diciembre, donde Bernardo Gutiérrez desgrana el cómic que en 1959 publicó Stan Lee con Fidel Castro haciendo de superhéroe de la Revolución.
La obra en cuestión se tituló The Man With The Beard!. Aunque lo más curioso, no es solo el arquetipo heroico del protagonista, lejano desde todos los aspectos de todos los superhéroes enpijamados que el cerebro de Stan Lee, gestaba por aquella época, sino la misteriosa desaparición de la obra del catálogo Marvel, cuando los Barbudos, comenzaron a nacionalizar empresas estadounidenses y empezaron a ganarse el recelo del Imperio.
He estado mareando el Google con la intención de recuperar The Man With The Beard! pero no ha habido manera, a pesar de que Joe Sinnott, autor de la obra, entregó recientemente unas copias de los fotostatos a la revista Alter Ego, por lo visto, nadie se ha molestado en pasarlas por el escaner y compartirlas con los lectores ávidos de Revolución POPular. así que ya metidos en harina he recuperado algunas de las portadas de los Men’s Magazine, que durante la Guerra Fría, se sustituyeron a los ya habituales nazis por el nuevo enemigo USA: el terror rojo y barbudo de sus vecinos cubanos.
Me fascina el informe Zapruder. Me veo a mí mismo absorbido por la imagen. Abducido al interior de la pantalla. Intento averiguar el enigma, aclarar la ecuación y cuando la imagen se sacia de mis preguntas, me escupe al exterior con aún más dudas. ¿Quién disparó a Kennedy? Todas las pistas se presentan en el tablero y tan sólo es necesario diseccionarlas, ver más allá, pero esto conduce a nuevos enigmas y la ecuación se revierte.
¿Por qué hacía señas el hombre del paraguas? ¿Por qué llevaba paraguas, tratándose de un día soleado? La cámara de Zapruder, registró a otra contrincante en esto de perpetuar la imagen, una mujer grababa la escena desde otro ángulo… Todos ellos parecían figurantes de una escena imposible. Fantasmas que se diluyeron tras los disparos y a pesar de las investigaciones, nunca se pudo dar con la identidad de estos personajes, ni con el material filmado por la mujer fantasma.
Mientras tanto, Kennedy es tiroteado, primero el hombro, después la cabeza estalla, Jakkie, aterrorizada, estrena su viudedad saltando a la parte trasera del coche. Todo en 16 segundos que consiguen hacerse eternos.
M. Agarra la cámara, la aprieta entre sus pequeñas manos y empieza a disparar indiscriminadamente a todo aquello que se cruza ante sus ojos. Yo y C. aparecemos en numerosos contrapicados, V. es siempre fotografiada en primeros planos. Sus juguetes o los objetos más cotidianos son también objeto de su inspiración. Luego comienza a gestualizar ante el objetivo y como si de un fotomatón se tratase, comienza a disparar largas secuencias de fotografías que disfruta viendo en la pantalla.
Ayer, intenté poner un poco de orden en la memoria de la cámara. Borrar aquello que no valía la pena conservar, y almacenar en el disco duro del ordenador las imágenes seleccionadas para pasar a mejor vida. Fue en ese momento cuando me topé con una de las imágenes que M. realizó mediante su anárquico proceso de creación. Me sorprendió la calidad de la fotografía, su misteriosa plasticidad y creí ver en ella una clara (aunque evidentemente involuntaria) inspiración en David Lynch, aunque esto quizás sea por que los padres siempre queremos ver algo más allá.
Condiciones Adversas 